Голос в вашей голове.
Ну, опять не вышли куличи. В прошлом году было все идеально. И после этого опыта я поняла пару вещей.
Ингридиенты нельзя заменять даже на похожие по свойствам. Если написано про прессованные дрожжи живые, то никаких сухих. Даже хлебопекарных. Даже по рекомендациям поваров. Даже если вот тетя, дядя, сотрудник кафе все берут эти ебаные дрожжи. На них получается просто откровенное говно. Плоское, отвратительное говно.
Второй момент - я терпеть не могу готовить, если дома есть мать. Я терпеть не могу вообще что-то делать, если она дома. А она сейчас, блядь, всегда дома. И хоть умри в своей комнате.
Все эти кривые рожи, неотложные дела на кухне, непрошеные советы, игнор просьб. Стоит только обратиться к ней, сразу мы либо спим, либо умерли, либо у нас настроения нет. Тоже мне, ЕлизаветаII, блядь. И стоит ошибиться хоть на грамм, не говоря уже о том, если что-то не получится, как сегодня, у меня даже кишечник сжимается.
Как в детстве, когда я получала за любую п ровинность или от ее плохого настроения. И все это сопровождается морализаторством и воплями.
Я все понимаю, но я ее терпеть не могу. Пусть себе живет, сколько влезет. Пусть хоть что делает. Но, ради бога, не надо меня просить ее уважать, или, тем более, любить.
Максимум моего отношения - это просто не трогать ее лишний раз.
Я настолько ее терпеть не могу, что мне проще самой облазить на коленках всю квартиру в поисках нужной вещи, чем спросить мою мать. Ибо никогда не знаешь, на тебя наорут или тебе помогут.
И если бы я готовила куличи сама, я бы просто выбросила их, сожрав то, что можно есть. И завтра, не взирая на православную традицию, сходила бы за нормальными дрожжами, повторив опыт.
Я их и сегодня не хотела делать, если честно. Как и большинство вещей, как я поняла. И я делаю их из детского страха, что на меня опять наорут или меня ударят. Я научилась делать столько вещей, до которых даже зрячим далеко, не потому, что я хотела. А из страха, что на меня наорут, побьют, унизят в присутствии других людей, вынут мозг, пройдутся по больным точкам или будут вмешивать в отповедь друзей и мужчин.
Я прекрасно знаю, что возьми я другие продукты, останься одна или находясь в лучшем настроении, у меня все бы получилось. Потому что уже получалось. Потому что я знаю, как это делать. И я не сомневаюсь в своих силах.
Но в этом году ничего не получается. Нет того тепла, что было год назад. Нет того солнца. И я не натру ноги туфлями по дороге в церковь в субботу, чтобы в тот же день сесть на поезд и уехать в другой город, за тысячу километров от дома.
И я не увижу, как плоды моих трудов молча исчезают. Без спасибо. Без эмоций. Как должное.
Наверное, дело не в матери. Я просто перестала видеть смысл и причину для хорошего настроения. Мне расхотелось делать что-то для других людей.
Пожалуй, последние мысли стоят пяти часов потраченного в пустую времени. И порченных продуктов. Все того стоит.
Ингридиенты нельзя заменять даже на похожие по свойствам. Если написано про прессованные дрожжи живые, то никаких сухих. Даже хлебопекарных. Даже по рекомендациям поваров. Даже если вот тетя, дядя, сотрудник кафе все берут эти ебаные дрожжи. На них получается просто откровенное говно. Плоское, отвратительное говно.
Второй момент - я терпеть не могу готовить, если дома есть мать. Я терпеть не могу вообще что-то делать, если она дома. А она сейчас, блядь, всегда дома. И хоть умри в своей комнате.
Все эти кривые рожи, неотложные дела на кухне, непрошеные советы, игнор просьб. Стоит только обратиться к ней, сразу мы либо спим, либо умерли, либо у нас настроения нет. Тоже мне, ЕлизаветаII, блядь. И стоит ошибиться хоть на грамм, не говоря уже о том, если что-то не получится, как сегодня, у меня даже кишечник сжимается.
Как в детстве, когда я получала за любую п ровинность или от ее плохого настроения. И все это сопровождается морализаторством и воплями.
Я все понимаю, но я ее терпеть не могу. Пусть себе живет, сколько влезет. Пусть хоть что делает. Но, ради бога, не надо меня просить ее уважать, или, тем более, любить.
Максимум моего отношения - это просто не трогать ее лишний раз.
Я настолько ее терпеть не могу, что мне проще самой облазить на коленках всю квартиру в поисках нужной вещи, чем спросить мою мать. Ибо никогда не знаешь, на тебя наорут или тебе помогут.
И если бы я готовила куличи сама, я бы просто выбросила их, сожрав то, что можно есть. И завтра, не взирая на православную традицию, сходила бы за нормальными дрожжами, повторив опыт.
Я их и сегодня не хотела делать, если честно. Как и большинство вещей, как я поняла. И я делаю их из детского страха, что на меня опять наорут или меня ударят. Я научилась делать столько вещей, до которых даже зрячим далеко, не потому, что я хотела. А из страха, что на меня наорут, побьют, унизят в присутствии других людей, вынут мозг, пройдутся по больным точкам или будут вмешивать в отповедь друзей и мужчин.
Я прекрасно знаю, что возьми я другие продукты, останься одна или находясь в лучшем настроении, у меня все бы получилось. Потому что уже получалось. Потому что я знаю, как это делать. И я не сомневаюсь в своих силах.
Но в этом году ничего не получается. Нет того тепла, что было год назад. Нет того солнца. И я не натру ноги туфлями по дороге в церковь в субботу, чтобы в тот же день сесть на поезд и уехать в другой город, за тысячу километров от дома.
И я не увижу, как плоды моих трудов молча исчезают. Без спасибо. Без эмоций. Как должное.
Наверное, дело не в матери. Я просто перестала видеть смысл и причину для хорошего настроения. Мне расхотелось делать что-то для других людей.
Пожалуй, последние мысли стоят пяти часов потраченного в пустую времени. И порченных продуктов. Все того стоит.
Мда, ну и ситуация у тебя там... Терпения и сил тебе
Какой опасный кекс ))