Голос в вашей голове.
Мы с ним говорим о книгах, он с ней говорит о любви.
И в солнца осенних бликах мысли ее легки.
Она ступает небрежно, по буквам его, по снам,
И море его безбрежно, качает слова по волнам.
А мне – приготовить ужин, поспеть к десяти домой,
Он знает, как он мне нужен, я знаю, что он не мой.
Он с ней говорит о высшем, со мной же о том молчит,
И водит ее по крышам, и с нею же рядом спит.
А мне – говорить о прошлом, минуты сжимать в горсти,
И помнить его хорошим, и тихо шептать: «прости».
Он мне говорит о книгах, а ей говорит: «Люблю»,
Я в солнца осенних бликах время ему дарю.
25.08.14
И в солнца осенних бликах мысли ее легки.
Она ступает небрежно, по буквам его, по снам,
И море его безбрежно, качает слова по волнам.
А мне – приготовить ужин, поспеть к десяти домой,
Он знает, как он мне нужен, я знаю, что он не мой.
Он с ней говорит о высшем, со мной же о том молчит,
И водит ее по крышам, и с нею же рядом спит.
А мне – говорить о прошлом, минуты сжимать в горсти,
И помнить его хорошим, и тихо шептать: «прости».
Он мне говорит о книгах, а ей говорит: «Люблю»,
Я в солнца осенних бликах время ему дарю.
25.08.14
А я... а мне...а...дошдик у них, мля, холодный, вакуум шлой и шелы обидные... виски кончается, нишего не шнаю - бегом на грабеш, пока я сам вас тут не пограбил слегка...
Как они успевают столько писать и выпускать? у них вся Цитадель пашет литературными неграми?