Голос в вашей голове.
Как исчезают души? Думаете, кто-то подписывает контракты ковью и забирает, прямо-таки выдирают их из тела? Или души просто дарят, делят на двоих, вкладывают во что-то? Или они, эти маленькие в дестстве, и большие, обрюзгшие к старости, души просто взрослеют и умирают?
Нет, нет и нет! Души просто уходят, растворяются и черствеют, как хитиновый покров у насекомых - мягкий и прозрачный при рождении, и такой жесткий и прочный в период зрелости.
Вот пример случая потери души безо всяких изотерических вмешательств и злых умыслов:
Когда-то давно один человек прочитал серию книг популрного фантаста или фэнтезийника, как кому ближе, и прочувствовал все пе реживания героев на себе. Человек плакал, когда умирала его любимые герои и героини, он взахлеб читал сцены поединков, переживал в тех ситуациях, где сцены книги были накаленными, на грани жизни и смерти, о большой игре, ставкой в которой была жизнь.
А потом, с горящими глазами, прочитавший книги человек шел к своим знакомым и красочно, ярко и эмоционально рассказывал про автора книг, которые так сумели ранить ео душу, словно читавший о космосе или магических поединках человек пережил все сам, побывал в тех мирах, которые описаны в книгах.
"Я преклоняюсь перед такой силой воли! Я плакал\а над этой сценой полчсаса! А вот в этом моменте у меня просто сердце замерло... И каждый раз я остаюсь словно опустошенным после окончания этой книги.." - вот, что говорили в те далекие времена читатели серии художественных книг
И как хотелось оказаться там, в тех сюжетах, с теми героями, чтобы дарться и любить, дуать и мечтать, пройти длинный путь и победить все опасности, обрести и потерять самого себя вместе с любимыми героями!
И каждый читатель, чья душа была немного больше, чем должна была бы быть в хрупкой человеческой плоти, готов был понять и посочувствовать или порадоваться вместе с теми, кто стал ближе, чем семья. Читателю хотелось сказать герою, если бы он смог оказатся рядом, что он понимает его, что разделяет его боль, егорадость и его путь, в отличие от тех, кто был описан автором, как отрицательные персонажи.
И один вопрос возникал всегда: "И почему все не могло сложиться вот так...?"
А у некоторых рождался и второй: "Интересно, что же было дальше?"
и вот, что я могу сказать по этому поводу: так думали те, у кого внутри билась душа, как птица, как раненый зверь в клетке. Те, что жил внутри придуманых историй, сопереживая и отдавая вымышленым героям часть своей энергии, часть самого себя, словно героии могли услышать или почувствовать нас, читателей, хотя бы в теплом летнем ветре на Таури, или на равнинах Рохана, или в Палантасе, да и кто знает, где еще?
А потом душа умирает, медленно разлагаясь под давлением общества или одного человека, ногда этому процессу способствует маленькая группка людей, которая стремится, как и все перечисленные, жить по общеизвестным законам, подгоняя реальность под объяснимое и логичное устройство общества.
Душа умирает в тот миг, когда человека обучают сочувствовать себе, добиваться для себя и жить только с самим собой. Дуще надо любить и дышать, понимать и летать, а ее насильно заталкивают в жесткие денежные рамки социального статуса, говоря о том, что думать о героях книг, как о настоящих людях нельзя и неправильно.
И человечество продлжает читать,не видя строк, продолжает смотреть картины, глядя сквоозь них, продолжает слушать музыку, подсчитывая месячный баланс доходов и расходов.
Искусство становится фоном, как радио в транспорте, котрое нужно для подавления шума в салоне и разбавления монотонного дня водителя.
И потом каждый взрослый индивид оворит о том, что дети видят и понимают больше них! А зачем вы насильно урезаете им зрение и слух, подгоняя под общую планку своего непонимания? Из мести, зависти, страха перед такими же калеками, как вы? Зачем вы рожаете новые души, а потом истезаете их, заставляя поверить в то, что мир вокруг - алчный, беспардонный, бездуховный и безчувственный - это то, что должно быть дальше? Неужели не понятно, что мир будет таким, каким мы его создаем! И если прочитать книгу в шестнадцать, восхищаясь героями и их судьбами, а потом в двадцать пять выбросить ее прочь, отрицая все, что было с ней связано, - разве это не смерть той души, которая когда-то могла понять образ, тень человека, а теперь не сарается даже вспоминать об этом?
Может, я слишком близко воспринимаю художественную литературу потому что я знаю одну вещь. Где-то далеко, в далеких мирах, есть книги о тех людях, которые на самом деле живут среди нас. А вот в далеких мирах они - всего лишь вымысел, который можно прогнать прочь, избавившись от книги.
Как умирают души? От чего они перестают быть живыми, чувствующими, яркими и разноцветными? От чего забывают тот восторг, который дарило обсуждение варианта пребывания внутри сюжета?
Я не знаю ответа. Я просто вижу, что красивые, яркие, умные и достойные люди с гибким умом и силой воли превращаются в пустышек, становятся средней прослойкой населения между холодильником и сортиром.
Они взрослеют? А может, сразу и умирают? Внутри? выгнивая, как биомасса, оставляя лишь внешний каркас, продолжающий выполнять заложенную, но не окончательную программу жизни?
"Большая игра - это смерть" - так, Томми?
"Большая игра - это жизнь" - так, Кей?
И, как в любоой игре, есть те, кто не успел сохраниться на нужном уровне, выбывая вон, отбрасывая себя, своего героя, к саомому началу. А у героя игры не может, не должно быть души. Потому в наш век компьютеров и мобильных телефонов мы все стали героями компьютерных игр - бездушными картинками в хорошей и не очень графике, а иногда и в 3d.
Нет, нет и нет! Души просто уходят, растворяются и черствеют, как хитиновый покров у насекомых - мягкий и прозрачный при рождении, и такой жесткий и прочный в период зрелости.
Вот пример случая потери души безо всяких изотерических вмешательств и злых умыслов:
Когда-то давно один человек прочитал серию книг популрного фантаста или фэнтезийника, как кому ближе, и прочувствовал все пе реживания героев на себе. Человек плакал, когда умирала его любимые герои и героини, он взахлеб читал сцены поединков, переживал в тех ситуациях, где сцены книги были накаленными, на грани жизни и смерти, о большой игре, ставкой в которой была жизнь.
А потом, с горящими глазами, прочитавший книги человек шел к своим знакомым и красочно, ярко и эмоционально рассказывал про автора книг, которые так сумели ранить ео душу, словно читавший о космосе или магических поединках человек пережил все сам, побывал в тех мирах, которые описаны в книгах.
"Я преклоняюсь перед такой силой воли! Я плакал\а над этой сценой полчсаса! А вот в этом моменте у меня просто сердце замерло... И каждый раз я остаюсь словно опустошенным после окончания этой книги.." - вот, что говорили в те далекие времена читатели серии художественных книг
И как хотелось оказаться там, в тех сюжетах, с теми героями, чтобы дарться и любить, дуать и мечтать, пройти длинный путь и победить все опасности, обрести и потерять самого себя вместе с любимыми героями!
И каждый читатель, чья душа была немного больше, чем должна была бы быть в хрупкой человеческой плоти, готов был понять и посочувствовать или порадоваться вместе с теми, кто стал ближе, чем семья. Читателю хотелось сказать герою, если бы он смог оказатся рядом, что он понимает его, что разделяет его боль, егорадость и его путь, в отличие от тех, кто был описан автором, как отрицательные персонажи.
И один вопрос возникал всегда: "И почему все не могло сложиться вот так...?"
А у некоторых рождался и второй: "Интересно, что же было дальше?"
и вот, что я могу сказать по этому поводу: так думали те, у кого внутри билась душа, как птица, как раненый зверь в клетке. Те, что жил внутри придуманых историй, сопереживая и отдавая вымышленым героям часть своей энергии, часть самого себя, словно героии могли услышать или почувствовать нас, читателей, хотя бы в теплом летнем ветре на Таури, или на равнинах Рохана, или в Палантасе, да и кто знает, где еще?
А потом душа умирает, медленно разлагаясь под давлением общества или одного человека, ногда этому процессу способствует маленькая группка людей, которая стремится, как и все перечисленные, жить по общеизвестным законам, подгоняя реальность под объяснимое и логичное устройство общества.
Душа умирает в тот миг, когда человека обучают сочувствовать себе, добиваться для себя и жить только с самим собой. Дуще надо любить и дышать, понимать и летать, а ее насильно заталкивают в жесткие денежные рамки социального статуса, говоря о том, что думать о героях книг, как о настоящих людях нельзя и неправильно.
И человечество продлжает читать,не видя строк, продолжает смотреть картины, глядя сквоозь них, продолжает слушать музыку, подсчитывая месячный баланс доходов и расходов.
Искусство становится фоном, как радио в транспорте, котрое нужно для подавления шума в салоне и разбавления монотонного дня водителя.
И потом каждый взрослый индивид оворит о том, что дети видят и понимают больше них! А зачем вы насильно урезаете им зрение и слух, подгоняя под общую планку своего непонимания? Из мести, зависти, страха перед такими же калеками, как вы? Зачем вы рожаете новые души, а потом истезаете их, заставляя поверить в то, что мир вокруг - алчный, беспардонный, бездуховный и безчувственный - это то, что должно быть дальше? Неужели не понятно, что мир будет таким, каким мы его создаем! И если прочитать книгу в шестнадцать, восхищаясь героями и их судьбами, а потом в двадцать пять выбросить ее прочь, отрицая все, что было с ней связано, - разве это не смерть той души, которая когда-то могла понять образ, тень человека, а теперь не сарается даже вспоминать об этом?
Может, я слишком близко воспринимаю художественную литературу потому что я знаю одну вещь. Где-то далеко, в далеких мирах, есть книги о тех людях, которые на самом деле живут среди нас. А вот в далеких мирах они - всего лишь вымысел, который можно прогнать прочь, избавившись от книги.
Как умирают души? От чего они перестают быть живыми, чувствующими, яркими и разноцветными? От чего забывают тот восторг, который дарило обсуждение варианта пребывания внутри сюжета?
Я не знаю ответа. Я просто вижу, что красивые, яркие, умные и достойные люди с гибким умом и силой воли превращаются в пустышек, становятся средней прослойкой населения между холодильником и сортиром.
Они взрослеют? А может, сразу и умирают? Внутри? выгнивая, как биомасса, оставляя лишь внешний каркас, продолжающий выполнять заложенную, но не окончательную программу жизни?
"Большая игра - это смерть" - так, Томми?
"Большая игра - это жизнь" - так, Кей?
И, как в любоой игре, есть те, кто не успел сохраниться на нужном уровне, выбывая вон, отбрасывая себя, своего героя, к саомому началу. А у героя игры не может, не должно быть души. Потому в наш век компьютеров и мобильных телефонов мы все стали героями компьютерных игр - бездушными картинками в хорошей и не очень графике, а иногда и в 3d.