Голос в вашей голове.
Вот вообще не претендую на здравый смысл.
читать дальшеСколько себя помню, меня всегда раздражали любые проявления умильности, розовосопливости и признания в любви. Возможно, да скорее всего, это взялось с того момента, когда всем стало пофиг на меня в том понимании, какое я вкладывала в это понятие. Родители как-то не спешили становиться теми милыми сериальными людьми, которых мне совали в телеке или в книжках.
Но вот сегодня паззл сложился.
Сегодня, закончив очередную книгу вселенной «Метро 2033», до меня дошел весь абсурд сложившейся в мире ситуации.
Каждый автор, являясь, по сути, милым, образованным и достойным уважения за проделанную работу человеком, искренне гордится традицией этой вселенной – делать в конце трилогии или книги трагедию.
Смерть, грязь, предательство и отсутствие любой надежды в этом фандоме, сука, обязательно. Тот же Вархаммер не сильно отличается, кстати. И там, и тут можно выковырять прелестные вещи, вроде первых двух частей Андрея Дьякова, написавшего по миру Глуховского, или сериала про комиссара Каина авторства Сэнди Митчела.
Но, господи, зачем? зачем сливать в унитаз плоды своего труда? Ведь если конец превращается в подробное гладиаторское сражение с обязательной смертью Спартака, то смысл всей проделанной работы просто теряется. Неужели людям не жалко времени и сил? Неужели чуть обойти традицию обязательной жестокой смерти ГГ уже становится чем-то из ряда вон?
Вот уж насколько я против всей несгибаемости и неубиваемости ГГ, но целая вселенная авторов и книг, созданная, продолжающая дышать за счет машины душ – это как вообще? Мясорубка, требующая все новых и новых вливаний, гибели, подстав и мелочного себялюбия. Теперь я понимаю, что быть агрессором, психопатом и асоциальной личностью в этом мире не модно. А вот иметь жену, высшее образование, детей и кошку, продолжая кормить махину свежими трупами – очень даже.
Конкурс на звание лучшего садиста и мучителя длится с незапамятных времен. Чего тогда удивляться правительствам, терроризму или обычным изменам, если внутри самого благообразного человека сидит тот самый недолюдоед, который добро и по-светлому гладит свое чадо по голове, гордо смотрит на полки с книгами своего авторства, собирает в интернете лайки и выражает благодарность за поддержку. Но…
Но разве так должно быть?
В каждой книге «Метро 2033» все считают своим долгом страдать и вспоминать, какой чудный мир они потеряли, как не сохранили его, как им теперь пиздец хуево в грязи и со свиньями. Люди, очнитесь. Ничерта вы не потеряли и не потеряете никогда. Маштаб стал помельче, пространства стало меньше, а так – все только улучшилось.
Убийцам дали оружие, садистам дали империи, работорговцам дали невольников и далее по списку. Они заплатили за это сумраком и антисанитарией, но сумели провезти в любое метро всю грязь, какая только возможна в людях.
Раньше мне в шутку было интересно, кто первым вез в день катастрофы в подземке первую пару свиней, грибницу и химзу с ящиком патронов.
Теперь мне даже неинтересно, кто завез туда все то дерьмо, которое сочится из каждого героя.
Почему-то большинство оказались теми имбицилами и недоумками, способными строить мини-империи на крови и унижении. А всех остальных, кого еще не сожрали монстры, обязательно в конце книги придавят люди из первой кагорты.
И вот я не понимаю, о чем жалеть. Ничего особенного, кроме житья на поверхности, народ не потерял. И за два десятка лет, если бы они так не уничтожали всех ГГ, давно бы выбрались в свой любимый верхний мирок. Только какой в том смысл? Снова разъебать все к чертям, завезти новых хрюшек и махорку? И каждый, каждый смертничек орет до последнего, что может всех спасти. Твою дивизию! Да кому оно, нахер, нужно, это ваше спасение? Никто уже давно ничерта не хочет, кроме жратвы и пострелялок.
Резюмируя, хочу сказать, что теперь даже я была бы непротив всяческих признаний в любви, родственных уз и прочей беллетристики в метро. Хотя бы для того, чтобы народ вообще продолжил читать вселенную. Не знаю, возможно, где-то в глубинах недр литературы уже кому-то надоело писать откровенную чушь, вроде истории с Антарктикой, и он решил сломать систему, пойти против традиционной финальной трагедии. Или кому-то надоело описывать кровавые бунты на каждой станции, и он решил показать жизнь на поверхности. Не в том лютом смысле, в каком любят подавать авторы, когда племя на племя, всех вырезать, неугодных скормить выжившим.
Все, что я могу сказать о мышлении человечества в целом – какой, блядь, бред.
Да, я совершенно осознанно причисляю себя к социопатам, если того требуют обстоятельства. Но мне нравится быть социопатом и не умиляться розовости слов. Лучше уж так, чем получать премии, высказывая с трибун благодарности маме с папой и любимому мужу, когда получаешь премию за лучшую книгу в очередном жанре, у которого, видите ли, традиция делать трагический финал. И все ссылаются на эту мифическую традицию.
Мало ли, что Глуховский подал в первых книгах. Считаю, что если бы продолжателям было сие не любо, не отмазывались бы тем, что все книги Дмитрия Глуховского традиционно мрачны и безысходны. Просто кто-то радостно оправдывает свое желание окропить снег красненьким, а кто-то пишет что-то, вроде того же «Мраморного Рая», где есть здравый баланс и здравый же смысл.
Как никому не надоело-то все это однообразие с печальным исходом?
читать дальшеСколько себя помню, меня всегда раздражали любые проявления умильности, розовосопливости и признания в любви. Возможно, да скорее всего, это взялось с того момента, когда всем стало пофиг на меня в том понимании, какое я вкладывала в это понятие. Родители как-то не спешили становиться теми милыми сериальными людьми, которых мне совали в телеке или в книжках.
Но вот сегодня паззл сложился.
Сегодня, закончив очередную книгу вселенной «Метро 2033», до меня дошел весь абсурд сложившейся в мире ситуации.
Каждый автор, являясь, по сути, милым, образованным и достойным уважения за проделанную работу человеком, искренне гордится традицией этой вселенной – делать в конце трилогии или книги трагедию.
Смерть, грязь, предательство и отсутствие любой надежды в этом фандоме, сука, обязательно. Тот же Вархаммер не сильно отличается, кстати. И там, и тут можно выковырять прелестные вещи, вроде первых двух частей Андрея Дьякова, написавшего по миру Глуховского, или сериала про комиссара Каина авторства Сэнди Митчела.
Но, господи, зачем? зачем сливать в унитаз плоды своего труда? Ведь если конец превращается в подробное гладиаторское сражение с обязательной смертью Спартака, то смысл всей проделанной работы просто теряется. Неужели людям не жалко времени и сил? Неужели чуть обойти традицию обязательной жестокой смерти ГГ уже становится чем-то из ряда вон?
Вот уж насколько я против всей несгибаемости и неубиваемости ГГ, но целая вселенная авторов и книг, созданная, продолжающая дышать за счет машины душ – это как вообще? Мясорубка, требующая все новых и новых вливаний, гибели, подстав и мелочного себялюбия. Теперь я понимаю, что быть агрессором, психопатом и асоциальной личностью в этом мире не модно. А вот иметь жену, высшее образование, детей и кошку, продолжая кормить махину свежими трупами – очень даже.
Конкурс на звание лучшего садиста и мучителя длится с незапамятных времен. Чего тогда удивляться правительствам, терроризму или обычным изменам, если внутри самого благообразного человека сидит тот самый недолюдоед, который добро и по-светлому гладит свое чадо по голове, гордо смотрит на полки с книгами своего авторства, собирает в интернете лайки и выражает благодарность за поддержку. Но…
Но разве так должно быть?
В каждой книге «Метро 2033» все считают своим долгом страдать и вспоминать, какой чудный мир они потеряли, как не сохранили его, как им теперь пиздец хуево в грязи и со свиньями. Люди, очнитесь. Ничерта вы не потеряли и не потеряете никогда. Маштаб стал помельче, пространства стало меньше, а так – все только улучшилось.
Убийцам дали оружие, садистам дали империи, работорговцам дали невольников и далее по списку. Они заплатили за это сумраком и антисанитарией, но сумели провезти в любое метро всю грязь, какая только возможна в людях.
Раньше мне в шутку было интересно, кто первым вез в день катастрофы в подземке первую пару свиней, грибницу и химзу с ящиком патронов.
Теперь мне даже неинтересно, кто завез туда все то дерьмо, которое сочится из каждого героя.
Почему-то большинство оказались теми имбицилами и недоумками, способными строить мини-империи на крови и унижении. А всех остальных, кого еще не сожрали монстры, обязательно в конце книги придавят люди из первой кагорты.
И вот я не понимаю, о чем жалеть. Ничего особенного, кроме житья на поверхности, народ не потерял. И за два десятка лет, если бы они так не уничтожали всех ГГ, давно бы выбрались в свой любимый верхний мирок. Только какой в том смысл? Снова разъебать все к чертям, завезти новых хрюшек и махорку? И каждый, каждый смертничек орет до последнего, что может всех спасти. Твою дивизию! Да кому оно, нахер, нужно, это ваше спасение? Никто уже давно ничерта не хочет, кроме жратвы и пострелялок.
Резюмируя, хочу сказать, что теперь даже я была бы непротив всяческих признаний в любви, родственных уз и прочей беллетристики в метро. Хотя бы для того, чтобы народ вообще продолжил читать вселенную. Не знаю, возможно, где-то в глубинах недр литературы уже кому-то надоело писать откровенную чушь, вроде истории с Антарктикой, и он решил сломать систему, пойти против традиционной финальной трагедии. Или кому-то надоело описывать кровавые бунты на каждой станции, и он решил показать жизнь на поверхности. Не в том лютом смысле, в каком любят подавать авторы, когда племя на племя, всех вырезать, неугодных скормить выжившим.
Все, что я могу сказать о мышлении человечества в целом – какой, блядь, бред.
Да, я совершенно осознанно причисляю себя к социопатам, если того требуют обстоятельства. Но мне нравится быть социопатом и не умиляться розовости слов. Лучше уж так, чем получать премии, высказывая с трибун благодарности маме с папой и любимому мужу, когда получаешь премию за лучшую книгу в очередном жанре, у которого, видите ли, традиция делать трагический финал. И все ссылаются на эту мифическую традицию.
Мало ли, что Глуховский подал в первых книгах. Считаю, что если бы продолжателям было сие не любо, не отмазывались бы тем, что все книги Дмитрия Глуховского традиционно мрачны и безысходны. Просто кто-то радостно оправдывает свое желание окропить снег красненьким, а кто-то пишет что-то, вроде того же «Мраморного Рая», где есть здравый баланс и здравый же смысл.
Как никому не надоело-то все это однообразие с печальным исходом?
@темы: Эмоции, Размышления, Чо за нахуй?, Литература