Тут дайри зачем-то вынес к береговой линии размышления аж от 14 января. Странно. Я была уверена, что эту запись я опубликовала. Ну и ладно. Мне лень проверять. Пусть лежит.

Люди приходят
, люди уходят. Некоторые возвращаются сюда, на дайри, через год, два, пять лет. Они не помнят меня. Я помню их. Могу по старому нику сказать, о чем мы перебросились фразами, что я находила у них в дневниках, важно ли мне было говорить с ними. Зачем? Зачем мне помнить этих призраков прошлого?
Я никогда не узнаю, какой меня видел тот или иной человек. Никто не спросит меня, каким бы я видела его. И это хорошо, это правильно. Наверное, я не стала бы отвечать. И не ответили бы мне.
Сейчас довольно забавно смотреть на себя лет десять назад, вспоминать, с каким страхом я тут тыкала кнопочки, думала о комментариях, убегала прочь, если мое мнение не нравилось кому-то из пч другого человека. Пфф! Даже не самому автору блога - его хомячкам и подпевалам.
А сколько я видела дерьма, выплеснутого на меня за спиной... ууууу! Кому-то я отказала, кого-то бросила, чьи-то вечные истерики достали меня до печени.
Но самое интересное, что у меня есть личный список людей. Маленький, в голове. Это люди, которые так или иначе познакомили меня с интересной музыкой, книгами, занятиями и возможностями.
И этот список потрясающе совпадает с невозможностью общаться с этими людьми. Я им не нравлюсь. Или они просто пропали с дайри. Был даже период, когда мне было страшновато общаться с кем-то здесь. Ибо человек приносил мне идею, книгу или песню, и пропадал навсегда. И мне не удавалось обсудить с этим человеком то, что он мне дал.
Однажды так произошло с "Дом, в котором..."
И я помню, что мы с человеком хотели поговорить о том, что я буду ощущать после прочтения.
До сих пор жду. И читаю. И перечитываю. А тот, кто случайно открыл мне эту книгу, возможно, мертв.