Стерла очередной рассказ. Вымучивала до четырнадцатой страницы. Потом не смогла. Похоже, действительно все. На этом году моей жизни кончился мой творческий потенциал. Сколько можно себя мучить? Не пишется, да и хрен с ним. Пусть пишется теми, у кого это выходит. Мне надоело мучить и себя, и свою задницу.
Не хочу больше всего этого. Круто, когда творчество помогает пережить что-то, дарят надежду, является отдушиной. А когда этот процесс вызывает только душевные и моральные мучения, я не хочу в нем принимать участие. Для кого этот процесс - приятное занятие после трудного дня, те пусть и отдыхают. А для меня творчество всегда было работой. Тяжелой, сложной, выматывающей и интересной работой. И я всегда относилась к своим героям, как к живым людям. Людям, у которых есть право на жизнь, на любовь, на предательство, на выбор, в конце концов. И я не представляла раньше, что можно делать буковы просто так, исключительно из представлений: а вот если так, а если вот так? Короче, не следует принимать так близко к сердцу простую литературу. А если не принимать, то нет ни идей, ни желания этим заниматься.