Какая мне разница, друже, кто тут сошел с ума?
Кто ставит зарубки, кто метки, а кто свечу.
Вся моя жизнь превратилась в мокрый сплошной туман,
И стало мне как-то не важно, чего я теперь хочу.

Какое мне дело до хмурых, усталых лиц,
До всех этих «знаешь, давай, говори еще»?
До хрома и стали летящих по небу птиц,
И даже до тех, кто снова сдавил плечо.

Нет, в сущности, дела до прочих, таких, как я,
До света, до тени, до чьих-то заумных фраз.
Мой ангел с чертями напился, как та свинья,
А бог, Он на небе все любит и любит нас.

И сколько ни трогай руками острый и мокрый край,
Туман не отпустит, пока ты не станешь им,
Пока ты не выдохнешь с болью: «все, забирай»,
Пока ты не станешь целым, единственным и живым.

20.11.15