Убить бы кого-то нахуй. Сунуть эту дрель в задницу и включить на полные обороты, чтобы все кишки намотались на сверло.
И так погода прыгает, у меня аж голова плющится, как будто ее один из Адептус Астартис в кулаке сжимает. И эти, блядь, со своими перфораторами, чтобы они все с крыш попадали, да с балконов спрыгнули.
Эти еще, домочадцы, мать их. Орать друг на друга до кровавых соплей у всех время было. А сходить и купить банальной кураги уже двое суток никто не может. Как будто я черной икры прошу. И сами же, сами спрашивают, а что мне по пути купить.
Нахуй, вот нахуй вы сами задаете вопрос, чтобы потом сказать что-то вроде того, что опять забыли.
И работать надо...
Убивала бы, етитская сила, руками, лично, медленно... В доме вечно одни конфеты, чертова мойва и дошираки. Ну неудивительно, что пой панкреатит цветет и пахнет на весь дом. Как об стенку горох, чтобы я не говорила, как бы не просила, пофигу вообще. Мимо ушей просто. И только расфокусированные глазки медузок в сахарном сиропчике: "а я чо? а я ничо".
ааааааа, госпадибоже, да уймите вы эти чертовы звуки вокруг11