И вот он, момент. Нет, Момент, именно с большой буквы, когда я спросила себя, а нахуя я делаю это? Зачем просиживаю штанцы за вордом, если уже оченьдавно знаю - ниталанта к исполнению, ни изюминки, ни оригинальных сюжетов я дать не могу. Не говоря уж об исполнении больших вкусных объемов. Толерантные люди назвали меня прозаиком малых форм. Спасибо, конечно, но это все равно, что называть идиотов людьми с гуманитарным складом ума.
В общем, я и так была неприятно удивлена одним из прошлых опытов анонимного прочтения моих россказней знакомым автором, но тут уж надо просто посмотреть правде в глаза.
Когда годами люди вежливо улыбаются, отводят глаза и всячески усираются, подбирая наиболее нетравмирующие определения для моей прозы, стоит задуматься - а нахуй?
Нахуй делать то, что я делаю? Меня никогда не замечали, не приглашали никуда, даже просто ради поржать, везде я получала лишь молчание или стыд-позор за свои тексты. Но нет же, блядь. Я с упорством имбицила продолжаю плодить пописульки.
Мне нравилось себе льстить, да. Нравилось считать себя способной склепать из буков слово, а из слов - абзацы.
Но стоит же однажды снимать розовые очки. Я ни к чему не приспособлена, нихуя не имею и ничего не могу сделать. В моей жизни никогда не будет покоя, радости и счастья.
И, знаете, я не хочу быть героем вот этого анекдота:
Приходит сынок к маме и гворит:
- Мама, меня все страшным обзывают!
- Ну что ты, сына, ты уже не страшный! Вот когда ты родился врач сказал: "Если это пошевелится, стреляйте!"