Мы с ним говорим о книгах, он с ней говорит о любви.
И в солнца осенних бликах мысли ее легки.

Она ступает небрежно, по буквам его, по снам,
И море его безбрежно, качает слова по волнам.

А мне – приготовить ужин, поспеть к десяти домой,
Он знает, как он мне нужен, я знаю, что он не мой.

Он с ней говорит о высшем, со мной же о том молчит,
И водит ее по крышам, и с нею же рядом спит.

А мне – говорить о прошлом, минуты сжимать в горсти,
И помнить его хорошим, и тихо шептать: «прости».

Он мне говорит о книгах, а ей говорит: «Люблю»,
Я в солнца осенних бликах время ему дарю.

25.08.14