Если ты накосячил, имей смелость признать это. И не просто признать, а еще и быть посланным подальше.
И сие есть справедливо. А не я ли за справедливость? Ага, я. Итак, получаем, расписываемся и отгребаем.
Да, тот самый лох, поддавшися наэмоции, есть я. Накосячивший и махом разбивший свои же мечты, тут тоже я. И получивший по загривку тоже, блядь, я.
Маршал, шел бы ты нахуй с таким поведением.
Да, дерьмом посудину не склеишь, как говорится. Меня уволили с творческой должности, вежливо попросили не отсвечивать в жизни, поперхнуться своими эмоциями и просто дышать ровнее.
Справедливо, спору нет. А ибо нехуй было истерить.
Что же... Приходится признать, что все мои сны, видения и картинки - полная туфта. Этого нет, не было и не будет.
Зато есть мысль, как достать себя еще больнее.

В такие дни радует, что обещанный мне срок жизни уже перевалил за две трети, осталось недолго терпеть, слава тебе господи.
Вот же блядство-то! Ну вот зачем говорить, что ненавидишь человека, когда любишь его и чувствуешь через века? Зачем пытаться быть сильнее, чем есть? Какого хера надо было пытаться быть тем, кем я не могу быть? Зачем и почему я говорю то, что не думаю?
Теперь я могу сказать все честно. Потому... потому что я умерла.
Да, я ошиблась. Да, я признаю это. Да, глупо делать вид, что Ленин умер, и хуй с ним.
Я не забуду, не изменю своего отношения и не перестану любить этого человека. И, да, я знаю, что все это бесполезно.