Обо мне не сложат песен, не напишут толстых книг,
Книгам я не интересен, как и путь мой в сотню лиг.

О таких, как я, конечно, и стихов не сочинят,
Кто-то бросит лишь небрежно: «О таких не говорят».

Обо мне расскажет ветер, если ветер позовешь.
На закате, на рассвете, под унылый серый дождь.

Обо мне расскажут звезды, если будет, что сказать,
И ответы на вопросы сможешь ты у звезд узнать.

Обо мне расскажет море сонным росчерком песка,
Золотая рожь на поле, блеск дамасского клинка.

Обо мне расскажет время, парой строчек в свитках лет,
Гравированное стремя, запах вишни, дымный след.

Шум травы, смертельный холод – все расскажет обо мне,
Запах кожи, звон подковы, птичий щебет по весне.

И ручей тебе расскажет, как я пил его прохладу,
Но никто тебе не скажет, что меня искать не надо.