Что за долбанная хрень? Все, у меня кончилась нормативная лексика, литературные выражения и прочая лабуда.
Вчера родные отвесили комплимент на ночь глядя, сегодня уплыла страница на одном из серверов, засрали мою книгу, судя по двум или трем главам, и, как вишенка на куче всего, я так расстроилась, что меня это просто взбесило.
От себя не ожидала, поняла только тогда, когда мысли стали уплывать, ни за что не цепляясь. Если человек говорит, что перестал на все обижаться, то он просто не натолкнулся на того, кто умеет обижать.
А я такую фигню вчера днем говорила, вот и получила от Вселенной волшебный пендаль. А со всех сторон тишина. Как же мне это надоело. Неужели люди не могут просто общаться? Разве им всем надо только соревноваться, кто умнее, обсуждать чужие косяки и повышать свое чсв? У меня сложилось впечатление, что я просто из всего этого выросла, мне уже не интересно, мне уже плевать, кем меня считают.
Кому охото до старости подтверждать свою значимость, тот пусть и делает, если за душой нет больше ничего, кроме жажды быть самым-самым. А я увольняюсь. И самое страшное, что даже поплакаться некому, а я живая еще, у меня бывает, что накипает... Только каждый считает своим долгом сказать по сорок раз на дню, что его достали такие люди. Боятся, что ли, что я тоже приду с одноразовыми салфетками? Не приду, не бойтесь.
Вот, в тему вчера писала, видно...

Просто морок

Ни позвонить, ни написать,
Ни взять билет на скорый поезд,
И никому ни рассказать,
Что каждый раз в дорогу гонит.

И нет причин сказать «прощай»,
Как нет причин остаться дома,
Мешать в стакане горький чай,
Не говоря тебе ни слова.

И ночью ни летать во сне,
И не дышать в родную спину,
Ни наслаждаться в тишине
Тобой, безудержно любимым.

Ни плакать тихо в темноте,
И ни искать тебя глазами
В бурлящей, алчущей толпе,
Под голубыми небесами.

По вечерам тебя ни ждать,
И не ловить за дверью шорох,
И писем тоже ни писать
Тому, кто образ, просто морок.