Каждый в себе оставляет шестую зиму,
Вязким карбидом в жилах густеет кровь,
Скромно душа ложится на гильотину.
Они говорят: «Мы не хотим, как ты
Тратить себя на то, что уже забрали,
Падать, сгорая, вниз, поджигать мосты,
И умирать с улыбкой за шаг до чужого Рая».
Они говорят: «Каждый теперь один,
Каждый внутри себя и ни капли больше»,
А я не могу понять, если Бог един,
Значит ли это то, что без Бога горше?
Значат ли их слова для меня черту,
Или какой предел, нити из паутин?
Я выбираю жизнь, заново и не ту,
Где сам для себя творец, гений и господин.
Вот они, люди, ждут, плотней завязав шарфы,
Что-то бурчат под нос, мимо бегут домой.
А я говорю себе: «Может быть, это ты,
Может быть, повезет – и ты скажешь, что я живой».
07-09.01.14